Полный бред.
Иногда я боюсь смотреть в глаза своему отражению. Дело не только в цвете. Мне страшно. Боюсь странной просыпающейся щупальцы в животе. Которая что-то вроде рычага, и которой можно пульсировать. Я не умею пока ей пользоваться. Боюсь тогда, когда могу чувствовать, что могу все. Это приходит в моменты злости, отчаяния, страха. Боюсь тогда, когда не чувствую себя. Я пытаюсь расцарапать себе ногтями руку, чтобы это ушло. Боюсь вспоминать о ярком золотом круге в голове или где-то еще, одновременно внутри и вне. Боюсь видеть мир без перспектив, с маленькими человечками вдалеке, которых можно поместить на ладошку. Боюсь своих снов про волновой толчок. Меня это одновременно захватывает и пугает. А может быть я просто слишком впечатлительная, как мне уже говорили не раз.
Я боюсь чего-то в себе. Это что-то незаметно из меня проблескивает. Что же это, не могу понять... не могу уловить.
Почему у меня не получается чувствовать и думать о том, о чем думают нормальные люди?
Почему я из тех, кто не может думать о будущем в привычном смысле? Почему я так просто люблю мир и людей? Почему...
Почему меня боятся некоторые люди на улице? Почему мне говорят странные вещи? Почему мне, в конче концов, так часто простые люди говорят такие искренние вещи?
Все с этого и началось. Нет, это было всегда, но началось с одного искреннего "подарка". Какого-то подарка, цепочку которого я не хочу нарушать.